somnium

de un cuaderno compartido

2011-12-17T17:46:00.002-06:00

En otra vida canto de pájaro fui,
en el vientre de tu madre escuchaste mi trino,
siempre has sabido mi voz...

Reencarné en silencio.

Recuerdos de Chancome

2011-11-17T19:57:00.003-06:00

A Jano

El mal vidriero

2011-11-10T17:07:00.004-06:00

Hay naturalezas puramente contemplativas y absolutamente ineptas para la acción, pero que, sin embargo, bajo un misterioso y desconocido impulso, actúan en ocasiones con una rapidez de la que ni ellos mismos se creerían capaces.

Por ejemplo, quien temiendo que su portero le dé una mala noticia, ronda cobardemente durante una hora ante su puerta sin atreverse a entrar; o quien se guarda durante quince días una carta sin abrirla, o no se resigna sino al cabo de seis meses a hacer una operación necesaria desde hacía un año, se sienten, a veces, como flecha de un arco, bruscamente precipitados a la acción por una fuerza irresistible. El moralista y el médico, que creen saberlo todo, no pueden explicar de dónde les viene con tal rapidez una energía tan loca a esas almas perezosas y voluptuosas, ni cómo resulta posible que, siendo incapaces de llevar a cabo las cosas más nimias y necesarias, encuentren en un momento un valor de lujo para ejecutar los actos más absurdos, y, a menudo, hasta los más peligrosos.

Uno de mis amigos, el más inofensivo soñador que haya existir, prendió fuego en una ocasión a un bosque para ver, decía, si el fuego llegaba a prender con tanta facilidad como generalmente se afirmar. Por diez veces consecutivas falló el experimento; pero a la undécima lo consiguió demasiado bien.

Otro encenderá un cigarro junto a un barril de pólvora, para ver, para saber, para tentar al destino, para obligarse a sí mismo a probar su energía, para dárselas de jugador, para conocer los placeres de la ansiedad, para nada, por capricho, por ociosidad.

Es una especie de energía que brota del tedio y del ensueño; y aquéllos en quienes aparece de forma tan inusual son, generalmente, tal como he dicho, los seres más indolentes y soñadores.

Otro, tímido hasta el extremo de bajar los ojos incluso ante la mirada de los hombres, hasta el punto de necesitar de todas las fuerzas de su pobre voluntad para entrar en un café o para pasar ante la taquilla de un teatro, donde los acomodadores le parecen investidos de la majestad de Minos, de Eaco y de Radamante, saltará bruscamente al cuello de un anciano que pasa junto a él, y lo abrazará entusiásticamente ante la asombrada muchedumbre.

Y ello ¿por qué? Por qué..., ¿Porque aquella fisonomía le era irresistiblemente simpática? Tal vez; pero resulta más legítimo suponer que ni tan siquiera él sabe el porqué.

Yo mismo he sido, en más de una ocasión, víctima de tales crisis y entusiasmos que nos autorizan a creer que unos maliciosos demonios se deslizan dentro de nosotros y nos hacen cumplir, a nuestro pesar, sus más absurdos deseos.

Una mañana me levanté de un humor huraño, triste, fatigado de pura ociosidad, y movido, según me pareció, a hacer algo grande, alguna acción brillante; y, por desgracia, abrí la ventana.

(Os ruego que observéis cómo el espíritu de mistificación, que en algunas personas no es el resultado de un esfuerzo o de una combinación, sino de una inspiración fortuita, participa en gran medida, aunque sólo fuera por el ardor del deseo, de ese humor, histérico según los médicos, satánico según aquellos que piensan algo mejor que los médicos, que nos impele, sin que opongamos resistencia, hacia una multitud de actos peligrosos e inconvenientes.)

La primera persona que vi en la calle fue un vidriero, cuyo grito agudo, discordante, llegó hasta mí atravesando la sucia y pesada atmósfera parisina. Por lo demás, me resultaría imposible decir el motivo de que me acometiese un sentimiento de odio, tan repentino como despótico, respecto de ese pobre hombre.

«¡Eh, eh!» -le grité que subiera-. No obstante, pensaba yo, con cierto alborozo, que el cuarto está en el sexto piso y la escalera es muy estrecha; por lo cual al hombre debía costarle su ascensión, y su frágil mercancía habría de chocar con las esquinas en más de un sitio.

Finalmente apareció: examiné con curiosidad todos sus vidrios y le dije: «¿Cómo? ¿No tiene usted cristales de colores? ¿Vidrios rosas, rojos, azules; vidrios mágicos, vidrios de paraíso? ¡Qué descaro! ¡Y se atreve usted a pasearse por unos barrios pobres sin tan siquiera tener cristales que hagan ver la vida bella? Y le empujé violentamente hacia la escalera, donde tropezó gruñendo.

Me acerqué al balcón y cogí una pequeña maceta; cuando el hombre apareció en el portal, dejé caer perpendicularmente mi bélico ingenio sobre el borde posterior de sus ganchos; al caerse, derribado por el golpe, terminó de romper son su espalda el resto de su pobre fortuna ambulante, que se hizo añicos con el estrepitoso ruido de un palacio de cristal destrozado por el rayo.

Y yo, ebrio de locura, le gritaba furiosamente: «¡La vida bella, la vida bella!»

Estas nerviosas chanzas no carecen de riesgo, y a menudo puede ocurrir que se las pague caras. Pero, ¿qué le importa la eternidad de la condena a quien ha encontrado por un segundo la infinitud del goce?.

CHARLES BAUDELAIRE

BAUDELAIRE, Pequeños poemas en prosa, Cátedra, Madrid, 2005

Traducción de José Antonio Millán Alba

Todos Santos

2011-11-01T09:39:00.000-06:00

De los días en que las almas de los difuntos transitan, una vez más, entre los que aún tenemos cuerpo, este año le dedico mis ofrendas a Gerard de Nerval, quien se inició en los secretos de la muerte el 25 de enero de 1855.

Nerval en 1853, Daguerrotipo de Adolphe Legros

EPITAFIO

Vivió alegre unas veces como un estornino,
A ratos amoroso, indolente y sensible,
Otras sombrío y soñador como un triste Pierrot,
Un día oyó que alguien golpeaba a su puerta.

¡Era la muerte! Entonces le rogó que esperase
A que pusiera el punto a su postrer soneto;
Y después, impasible, fue a tenderse en el fondo
Del cofre frío donde su cuerpo tiritaba.

Era un perezoso, según cuenta la historia,
Dejaba resecarse la tinta en su escritorio.
Todo quería saberlo más nada conoció.

Y al llegar el momento en que, harto de esta vida,
Una noche de invierno, fue raptada su alma,
Se fue de aquí diciendo: "¿Para qué he venido?"

Gerard de Nerval

Coppelius

2011-10-02T12:29:00.004-05:00

Hoffmann transfigura la leyenda del hombre que noche a noche visita los lechos de los durmientes echando polvo mágico en sus ojos para hacerlos soñar, en la pesadilla de un niño acosado por el terrible Coppelius, Der Sandmann o El hombre de arena, quien en otras versiones del mito es un malvado ser que arranca los ojos de la gente dormida para dárselos de comer a sus crías. Magnífica adaptación del cuento romántico publicado en 1817.

Sirena agarrada a un monstruo marino montado sobre las olas

2011-09-01T22:10:00.002-05:00

Giovanni Maglioli, 1580-1610

Germaine de Staël, la mujer que desafió a Napoleón Bonaparte

2011-08-06T15:39:00.003-05:00

http://ia600409.us.archive.org/34/items/pasajes_staelvsnapoleon/16_-_staelvsnapoleon.mp3

Retrato de Madame de Staël como Corinne

por Marie Louis Vigée Lebrun, 1808

El fumador

2011-02-06T17:17:00.007-06:00

El fumador
Templo de la cruz. Palenque, Chiapas

Tabaco. Los indios tupinambá del Brasil atribuían al tabaco diversas propiedades, en particular las de esclarecer y mantener gallardos y alegres a quienes usan de él. El mago, al soplar humo de tabaco sobre los guerreros, pronunciaba estas palabras: A fin de que dominéis a vuestros enemigos, recibid el espíritu de la fuerza. Se decía también que el humo soplado sobre el paciente reforzaba el poder mágico de su aliento. En numerosas tribus de indios del alto Amazonas, se proyecta jugo de tabaco a los ojos del candidato a chamán, para darle el don de la clarividencia.

Jean Chevalier, Diccionario de los símbolos.

Vestigios

2011-01-06T21:57:00.003-06:00

Diciembre, 2010

vestigios por Laura Martínez Abarca se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-CompartirIgual 3.0 Unported.

2010-12-08T09:48:00.006-06:00

thanks john!

Nocturno fuego

2010-11-18T23:16:00.001-06:00

La noche siembra senderos mórbidos de improvisada lucidez en la mente de la niña,

la de pelo azabache y ojeras guinda...

Dicen que abrió el cajón de la cerradura y vistió alas azules

y en el tragaluz de doña Herminda gritó "Azorka no volará conmigo"

Los más fatalistas la imaginan caer en el aliento del Mictlampa,

en ráfagas empañadas de un viento dolido de ser nada

la verdad

no había nadie

Ahora sueña con los ojos abiertos.

Ni sustos, ni gotas, ni el sufrimiento de las alas arrancadas pudieron cerrarlos

No despertará nunca más, dicen

Es el grito de las aves incendiadas, digo

El silencio, siente Azorka, lo devolverá a ella.

2010-10-01T10:00:00.004-05:00

Pienso de mi ausencia en mi camino

ya no volver a verte cual te dejo;

largo es el tiempo por el que me alejo

¡ay! amiga: variable es el destino.

César Vallejo

César Vallejo, Poemas completos, Ediciones COPÉ, Lima, 1998

Isla de Flores

2010-09-12T11:58:00.005-05:00

Sueño un poema para mirar tu ausencia suave,

para verte como fuiste en mi, luciérnaga flamante,en el encanto de los días por venir:

un presagio de pieles bebiéndose en flores

bajo el designio fugaz del jaguar petrificado.

La promesa de un adiós

La intuición de la muerte transfigurada.

Guate

Perpleja me acompaño

sin perderme

no hay a dónde llegar o quién espere...

como si el viaje se tratara de ser niebla, jungla,

estar al pie de la destrucción, inmersa en las gentes, en la mirada del ocote nagual o en las visiones de Ak'abal:

Soñé con escribir

Soñé con escribir

un poema que no dijera nada.

Simplemente

que me recordara algo,

alguien...

desnuda...

como la primera vez.

Rena ser maíz jaguar humo.

(Humberto Ak'abal, Desnuda como la primera vez, Artemis Edinter, Guatemala, 2000)

2010-06-18T10:51:00.001-05:00

Les perdono la conferencia que montaron los dos jóvenes socráticos. Quiero hablar de otra cosa. No hace mucho cogí en París un taxi desde un extremo a otro de la ciudad y el taxista se puso a charlar. No puede dormir en la noche. Padece de insomnio. Eso le ocurrió durante la guerra. Era marinero. A su barco lo hundieron. Nado tres días y tres noches. Al final lo salvaron. Pasó varios meses entre la vida y la muerte. Se curó, pero perdió el sueño.

-Tengo un tercio de vida más que usted- sonrió

-¿Y qué hace con ese tercio que tiene de más?- le pregunté.

-Escribo - dijo.

Le pregunté qué era lo que escribía.

Escribe sobre su vida. La historia de un hombre que nado tres días en el mar, luchó con la muerte, perdió el sueño pero conservó las ganas de vivir.

-¿Y lo escribe usted para sus hijos? ¿Cómo una crónica de la familia?

Sonrió amargamente:

- A mis hijos no les interesaría. Lo escribo como un libro. Creo que podría servirle a mucha gente.

La conversación con el taxista me esclareció de repente la esencia de la actividad literaria. Escribimos libros porque nuestros hijos no se interesan por nosotros. Nos dirigimos a un mundo anónimo porque nuestra mujer se tapa los oídos cuando le hablamos.

Ustedes dirán que en el caso del taxista se trata de un grafómano y no de un escritor. Primero tenemos que aclarar los conceptos. Una mujer que le escribe a su amante cuatro cartas diarias no es un grafómano sino una mujer enamorada. Pero mi amigo, que saca fotocopias de su correspondencia amorosa para editarla un día, es un grafómano. La grafomanía no es el deseo de escribir cartas, diarios, crónicas de familia (esto es, escribir para uno mismo y para quienes le rodean), sino de escribir libros (es decir, de tener un público de lectores desconocidos). En este sentido la pasión del taxista y la de Goethe son iguales. Lo que diferencia a Goethe del taxista no es una pasión distinta sino un resultado distinto de la misma pasión. La grafomanía (la manía de escribir libros) se convierte fatalmente en una epidemia masiva cuando el desarrollo de la sociedad adquiere tres características básicas:

1) un alto nivel de bienestar general que permite a la gente dedicarse a una actividad improductiva;

2) una elevada proporción de atomización de la vida social de la que se deriva la soledad generalizada de los individuos;

3) una escasez radical de grandes cambios sociales en la vida interior de la nación. (Desde este punto de vista me parece característico que en Francia, donde en conjunto no pasa nada, el porcentaje de escritores sea veintiuna veces superior al de Israel. Por lo demás, Bibi se expresó con precisión cuando dijo que visto desde fuera no le había ocurrido nada. Es precisamente esa falta de contenido vital, ese vacío, el motor que la obliga a escribir.)

Pero el efecto revierte sobre la causa. La soledad generalizada produce la grafomanía, pero la grafomanía masiva al mismo tiempo confirma y aumenta la soledad general. El descubrimiento de la imprenta hizo posible en otros tiempos que la humanidad se entendiese mutuamente. En la época de la grafomanía generalizada la escritura de libros adquiere el sentido contrario: cada uno está cercado por sus letras como por una pared de espejos que no puede ser traspasada por ninguna voz del exterior.

Milan Kundera, El libro de la risa y el olvido, Seix Barral

La generosa tierra del mezcal: Santiago Matatlán, Oaxaca

2010-04-07T10:31:00.003-05:00

Valle de Oaxaca

Camino a Santiago Matatlán

árbol del camino

Corazón de Maguey

Extrayendo el corazón de la tierra

Molino

2010-02-16T18:28:00.002-06:00

Diamanda Galas en el Lunario. México, D.F

La mort magnifique

2010-02-01T18:40:00.002-06:00

Proscrita

2010-01-16T12:27:00.004-06:00

Noche, querida madre, voy a tu encuentro

Parecida a la muerte

2010-01-12T13:43:00.012-06:00

   "como si perdurar fuera su inefable destino"
   Mario Benedetti

Dejaste de ser, un día, de repente

no recordé tu rostro de arcilla desgajada

   ni las habitaciones forradas de espejos
   ni las sábanas gastadas de abandono
   ni cuando crucé el cristal ámbar de tus ojos
   en un barco de noches esculpidas a lenguas ansias

aún así persiste el aroma a leña mojada

   un fantasma abraza el vacío

Tal vez, era mentira
eso de tu imagen extraviada
en los ayeres infames de nuestra historia

Iztaccíhuatl

2010-01-10T15:28:00.019-06:00

VOZ NARRATIVA. - Yo, por mi lado, un lado metafísico puesto que no hay muros ni contrarios, prefiero, esta tarde, unos tragos de brandy, imaginar sombras a contraluz en la oscuridad nebulosa de una habitación cálida, sola...

   blanca estrella terrestre
   mujer de pasos sordos
   de camino perdido
   libre
sin deseos de entregar tu destino a Popocatepetl
   el que no te alcanzó...

...y yo, ávida de leyendas, sigo el compás de una voz impetuosa, trágica, perenne como la nieve al caer sobre tu cuerpo inerte, espíritu errante

Reconstrucción

2010-01-06T12:26:00.003-06:00

La redención puede esperar

2009-12-29T21:55:00.003-06:00

Una vez que se huele la presencia hedionda del arzobispado mexicano es muy difícil deshacerse de la pestilencia, no hablo de la ropa que con un chorrito de suavitel disimula la fetidez sino de ese vaho que se inmiscuye silenciosamente y permanece como el recuerdo de un cuerpo en descomposición. ..

Para no hacerles el cuento largo enumerando una que otra fechoría del líder "espiritual" Norberto Rivera y sus secuaces, quienes no cesan su vida política ni en navidad, les dejo una pequeña reseña de Taparrabo , exposición de Robert Waters en el Ex Teresa Arte Actual, un juego sincrético entre lo profano que da vida a los símbolos estancados de lo sacro católico.

Saludos desde la costa grande de Guerrero.

Taparrabo

El Ex Teresa Arte Actual, aloja la obra de Robert Waters, quien manifiesta, a través de diversos media, la decadencia de la religión católica. Nacido en London, Canadá en 1974, Waters experimenta con símbolos, propios de la escena católica en México, la eterna escisión entre bien y mal. La visión irónica del artista fusiona conceptos opuestos: la no vida después de la muerte, la desnudez del cuerpo humano, el caso de los clérigos pedófilos y el supuesto milagro del Papa mujer.

La obra es irreverente en tanto que los objetos aluden explícitamente y sin rodeos a la máxima autoridad religiosa, el Vaticano, quien se da el lujo de proteger pederastas y de tener poder en las decisiones de Estado, y a un fanatismo paradójico y de doble moral. Subversiva, al mostrar un antagonismo directo al relato opresor patrocinado por grupos de poder y que, a su vez, los feligreses compran, como el estereotipo fabricado en la industria cinematográfica de Jesús de Nazaret, el redentor.

Taparrabo es sobresaliente en un país que le prodiga fervor al catolicismo cubierto por la sombra de una institución decadente, que pretende mantenerse conservadora pese a la hipocresía con que se ha conducido; tal cual glosa el Libro de Eclesiastés "no hay nada nuevo bajo el sol". La exposición continuará hasta el 10 de enero de 2010. Entrada Libre.

Cola de serpiente, Robert Waters

zombie nostálgico

2009-12-18T11:38:00.002-06:00

Temía mencionar su nombre nuevamente.

Era un déjà-vu con posibilidad de transformación. Cuestión de ese su momento. Le propuso desear algo con los ojos cerrados, él con el espíritu incrédulo de quien creé, consagrando su alma en ello, con la esperanza de un vuelco que lo lleve de regreso a su vida de antes, lo hizo. Fue un pensamiento secreto.

Al volver se mantuvo callado, ella simplemente lo acompañaba.

Silencio por el recuerdo de un ayer empeñado en caminar evadiendo la muerte, el compañero de camino era un zombi nostálgico.

reminiscencia escrita de una tristeza añeja

2009-12-07T19:48:00.004-06:00

Arribas al puerto

en la noche de mi soledad

qué importa que salga el sol cuando mi alma es oscura

Te ases a mi espíritu lánguido

arrojando flores a la ilusión perdida

Vete, sólo eres la reminiscencia de un ayer muerto

no importa ver a los colibrís volar si no nos pueden salir alas

Tristeza, no seas dura, entiende,

sólo somos dos seres en la inutilidad del espíritu.

sol

2009-11-29T18:45:00.001-06:00

2009-08-23T20:22:00.002-05:00

A fuerza de despedirnos tanto y tanto, a fuerza de no quererme extraviar en el olvido, a fuerza de no someterme a un designio revelado en la ensoñación de los dioses fatídicos, a fuerza de inspiración reciclada… la podredumbre de la muerte enterrada sin miel, sin cantos, sin flores.

a los que además de pretender salvar al mundo cobran por ello

2009-07-22T11:24:00.009-05:00

¿por qué te cuesta tanto trabajo aceptar que aunque mi actitud de vida sea patética, y constantemente tienda a condolerme de mi existencia o mejor aún tienda a los actos fallidos y a una tragedia aferrada a no suicidar ninguno de mis otros yo, pueda sentirme bien conmigo misma?

ain´t got no... i got life!

2009-06-26T10:32:00.004-05:00

lo dijo con un aire de fingida humildad: dos años en la secretaria de cultura con sueldo quincenal, prestaciones de ley, chismes de oficina, un jefe...

alguien del CGH dice que votemos por el menos peor...

otros pactan su amor ante estatuillas de ojos desorbitados...

la masajista de palabras mágicas y misteriosas demandará al spa...

el glamour tiene fans

los fans invitan drinks a los glamourosos...

los demás que no son glamourosos escriben tesis...

los poetas hacen páginas web...

nada nuevo bajo el sol

sólo que la cuarentona que dejó su trabajo de oficina para hacerse payaso recorre la India en bicicleta

Déjà vu

2009-05-02T13:03:00.001-05:00

El hombre hallaría el olvido en el orgasmo inútil con la cabeza tendida en los pechos flácidos de la entrega anónima.

La punta de unos labios ya secos, enternece la ira de un cuerpo mancillado por impotencia senil.

¿Esto es el amor?

Cincuentona. Ojos al exilio de la empírica transgresión que supone su oficio, bajo el pellejo arrugado de los sueños añejos.

El hombre llora y se arrima a la teta estéril. Succiona.

La madre acicala los pelos grises de un hijo nunca tenido.

espasmos

2009-03-10T16:20:00.006-06:00

Aún estando resignada al olvido, a la muerte, me niego rotundamente al ideal devastado del amor que como un mártir caminó a las ruinas de la culpabilidad. Te invento con el aliento áspero del adiós.

El dolor se instala cómodamente. Se acuesta en una pendiente de tierra mojada, ha amainado el monzón. El alma tremante quiere otra coraza ¿Una más? No servirá de nada. El diálogo tendrá que ser hacia otro y no con sus máscaras derruidas. Silencio. Y ese otro al que no se le habla pero al que se le ama dice que nos falta fortaleza. Y las palabras deshonestas son vacías. Y Revueltas dice que la verdad siempre es revolucionaria.

Existiremos en el recuerdo como la imagen de la mujer que camina sobre la vereda, de espaldas al ojo que sin saberlo retrata su partida; o aquella otra en que mujer y hombre se abrazan y besan la cara con espasmos eludiendo la despedida. Nadie sabe si volvieron a amarse.

vocabulario costeño

2009-01-07T12:11:00.005-06:00

Las palabras se demoran por no saberme a mi misma en este pornográfico medio. Hace unos años hubiera optado por dar rienda suelta a mis conocidas emociones puñeteras (amo esa palabra) y lloriquear cursilerías o mejor aún ser irónica que no ardilla... Ahora, después de unas vacaciones de pasar de la hamaca al comedor y del comedor a la hamaca en un paraíso tropical llamado Nuxco, deseo olvidarme y reconfigurarme en las palabras arrechas de un vocabulario costeño.

Las siguientes palabras son habitualmente utilizadas en Nuxco, costa grande de Guerrero, hermosa población rodeada de palmeras, arboles frutales, laguna y mar.

¡aka!: expresión de asombro

arrech@: dícese del individuo excitado, cachondo

bemb@: menso

capotear: esquivar

cuche: cerdo

culiar: acto sexual, coger, follar

entrambulicar: enredarse

¡hijo de tu mojca!: expresión similar a hijo de la chingada

jambad@: goloso, tragón, atascado

mitoter@: chismoso

¡moje!: expresión de asombro

nej@: sucio

pachiche: flaco, desconchinflado

picha: pene

pucha: vagina

sanca: carnal, compa, valedor, amigo

sordo: tamal de piloncillo

sornao: que huele mal

trozar: hablar de alguien, criticar

Playa Nuxco

negra la noche

2008-12-09T08:37:00.001-06:00

nos invitó a la presentación de Poemas de la Carne en el mama rumba

larguirucho con pinta de soltero

nos sirvieron mojitos
boina y chamarra de cuero negro

sus piernas al ritmo del son

pensamos que los mojitos eran gratis...

oficio: escritor

la culpa la tiene Sabines y Huidobro

siempre y a pesar de los años me ponias nerviosa

¿me gustabas?

terminaste pagando los 10 mojitos de a 80 varos c/u

me encantabas

las empanadas dulces te dieron en la madre

y alguien dijo: ¡vive!

ruster y yo no sabiamos qué decirte

virgen cortada salvó la tarde contando sus anecdotas vampirescas

con la mitad de tu cuerpo regresaste a la aulas

con tu mano mutilada firmabas dedicatorias en ¡Hojas, Petra! Poenotas y narranadas

y aunque a todos nos pusiste en la madre, alguna o muchas veces, regresamos

ya no andabas en bici sino en una silla motorizada paseando a tu perra en los verdes de CU

y te gustaba la palabra nalga

compañero Parra gracias por ser nuestro maestro

Tiza es el sueño nocturno

2008-10-19T13:08:00.000-05:00

los dados eternos

2008-10-14T11:17:00.000-05:00

Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;

me pesa haber tomádote tu pan;

pero este pobre barro pensativo

no es costra fermentada en tu costado:

¡tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,

hoy supieras ser Dios;

pero tú, que estuviste siempre bien,

no sientes nada de tu creación.

¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,

como en un condenado,

Dios mío, prenderás todas tus velas,

y jugaremos con el viejo dado.

Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte

del universo todo,

surgirán las ojeras de la Muerte,

como dos ases fúnebres de lodo.

Dios míos, y esta noche sorda, obscura,

ya no podrás jugar, porque la Tierra

es un dado roído y ya redondo

a fuerza de rodar a la aventura,

que no puede parar sino en un hueco,

en el hueco de inmensa sepultura.

César Vallejo

ikoots

2008-10-12T10:54:00.002-05:00

Ellos hablan de si mismos a través de la fotografía

Conozcámos a los ikoots (vulgarmente llamados huaves) de San Mateo del Mar

http://sanmateodelmarlaboratoriocentella.blogspot.com/

Sergio Orrin, 2008 San Mateo del Mar

Sánscrito

2008-10-08T22:53:00.000-05:00

"Cuando Krishna andaba por el mundo, dicen, el mundo entero hablaba sánscrito"

El sánscrito es una lengua de la India, muy antigua. Todos los versos de esta lengua son mantras, es decir, oraciones o hechizos.

El sánscrito se reconoce en los libros Veda, los Brahmana y los Upanishad y se le distingue de otras variedades del indio antiguo. Genericamente se habla del veda, como si fuera una sola lengua, para referirse a aquélla en la que se escribieron estos libros sagrados, pero tal denominación es errónea porque existen diferencias dialectales, estilísticas y cronológicas importantes en cada uno de estos textos.

El sánscrito tiene tres géneros: masculino, femenino y neutro, y tres números: singular, dual y plural.

Todo es un no darse cuenta de nada

2008-10-05T10:02:00.003-05:00

Pareciera que despues de 40 años de la masacre fuera importante darle un reconocimiento al movimiento. Calderon habla del México actual democrático y libre comparándolo con el México reprimido del 68; Los medios de comunicación se encargaron de publicitar, no solo a manera de nota roja tipo Prensa sino sentimentaloidemente, la matanza estudiantil. Hoy, podemos hablar libremente de lo sucedido en 1968 y conmovernos por los jóvenes que no volvieron a casa y por aquellos que vivieron para recordarlo. Hoy, este tema dejó de estar encerrado en las aulas para ir a la casa de todos los mexicanos que creen en la actualidad de la información de la tv. Hoy, guardaremos un minuto de silencio por aquellos que lucharon por la libertad de expresión y sólo eso... quizás en el 2046 a cuarenta años de Atenco y Oaxaca, pueda marchar con la fotos amplificadas de Alexis Benhumea, Alejandro López López, América del Valle, Bradley Roland Will, Alejandro García Hernández, etc.; quizás dentro de 40 años podamos pretender un juicio en contra de Ulises Ruíz, Enrique Peña Nieto, Vicente Fox, Felipe Calderón...

siempre vendrán tiempos mejores

2008-10-02T09:26:00.000-05:00

HR dice que no es que seamos pacífistas, mejor dicho pacíficos, sino débiles

D dice que nosotros somos los protagonistas, los poderosos los antagonistas y habrá una lucha en la que alguno de los dos perecerá

moralina o cuando uno deja de ser divertido

2008-10-01T09:19:00.000-05:00

las cosas que antes me daban risa y de las cuales podía hacer uso de sarcasmo ahora me parecen hirientes y de mal gusto, deje de ser una ñoña que se reía consigo misma para ser una ñoña con moral aburrida, guacala! Pienso, entonces, que debería escribir algo "interesante" y no estas cosas que a nadie importan... alguien por ahí dice que el mundo real es serio, yo me rio quedamente, bajo la mirada y asiento. Guacala!

y usted qué opina

2008-09-29T11:49:00.000-05:00

"La auténtica vida de un pensamiento dura unicamente hasta que llega a la frontera de las palabras: allí se petrifica, de ahí en adelante está muerto, pero inquebrantable, como las bestias y las plantas petrificadas del mundo primitivo. También a la del cristal durante la cristalización se puede comparar su vida, fugazmente auténtica.

En cuanto nuestro pensamiento ha encontrado palabras, deja de ser íntimo, e incluso solemne, en su sentido más profundo. donde empieza a ser una realidad para otros, deja de vivir en nosotros; como el niño que se separa de la madre cuando empieza atomar conciencia de una identidad propia."

Arthur Schopenhauer

Sobre escritura y estilo

de ánimas

2008-09-26T11:32:00.000-05:00

el vampiro me visita sin decir nada
sombra burlona de mi psicosis

le deje un cigarro, un poema y un cuervo
solo se llevo las alas

Concierto a la luna

2008-09-21T15:36:00.002-05:00

concierto a la luna

charlotte yazbeck (1916-1989)

parque de las esculturas, cuautitlán izcali
(se desconoce el autor de la fotografía)

2006-04-24T02:02:00.000-05:00

estoy mejor aquí, dentro de mi

Engaño

2006-04-23T23:49:00.001-05:00

Está bien si lloro un poco, y es que la historia se repite, la espiral en la que transito es del mismo color, no cambia ¿Qué hacer? Soportarlo estoicamente, llorar un poco, acostumbrarse y finalmente salir al sol en un abril lluvioso –no por eso deja de ser bello- ja ja ja a esperar el próximo victimario.

Puras Sensaciones

2006-03-14T04:53:00.000-06:00

...tenia miedo de no sentir miedo, ni verguenza, ni humillación ante las posiciones (mejor dicho oposiciones)... El color de la noche lo había despojado de los conceptos moralinos. ¿Cómo es esto posible? -se pregunta el hombre- Afortunadamente este tipo de preguntas no tiene respuesta y el hombre piensa en que no sabe cómo fluir pero fluye...
Primavera 0
Fluorescente azul/ Luz que baña mis sentidos /Donde todo empieza a ser real /
Siempre vuelve a dar /Nuevas chances /Una vuelta mas /Entera
Nena tal vez fui /Un sueño de otro /Un rumbo incierto /La verdad es que nadie vive sin amor
Y ahora estoy aqui /Temblando frágil en la multitud /Y la espero
Primavera 0
El avion se va /Recuerdos del futuro juntos /Goles suenan a la distancia...
Te espero
Primavera 0
Soda Stereo

17 de febrero...

2006-02-20T01:57:00.000-06:00

y no es que quiera ser farola pero esa canción me encanta... recuerdo que te fuiste y yo después de darte un largo beso me recoste en la cama, y a lo lejos (a esa hora) se escuchaba, y pensé que quizás era parte de un sortilegio malintencionado.
el chiste es que nos hemos vuelto a encontrar pero lo más chistoso es que soñe contigo, a pesar de mi drogada indiferencia sigues aquí. Coño, Maldita Sea, no he podido dejar de pensar en ti.
y al día siguiente me entretuve con pláticas de meterse el dedo y no meterselo, de la trangresión y el alivio al vomitar, en asolear mi saco que apestaba a marihuana, en fin, esa noche estaba tan tan tan no sé, no sé nada, y hoy veo como es que todas las certezas de un momento se me escapan de las manos.

SóLO quiero decirte adios (¿Pan con lo mismo II?)

2006-02-11T04:26:00.000-06:00

Quiero romper los grilletes que me atan a ti -¿Quién ? no importa- porque la idea de que algún día me extrañes es cada vez más lejana y ya no quiero estar siempre para ti. He cambiado. Hemos cambiado. Sin embargo hay algo más fuerte a mis caprichos, a mi angustia, a tu andar rápido en un camino que no es el mio... -Si todo son ideas creo que podré dejar de quererlo- No basta renunciar, será preciso dejarme ir a otro lugar donde no sea necesario mendigar las migajas de un sentimiento mediocre. Es tiempo de abrirme camino, dejar de observarte e irme tranquila.Ciao

Cuervo

2006-02-11T03:53:00.000-06:00

Llegas en la noche de mi alma,
eres perceptible, tus ojos hablan
mientras tu cuerpo se aleja

La BurBuja (Pan con lo mismo I)

2006-02-11T03:45:00.000-06:00

Mi burbuja era tornasolada, no me importaban los demás y sólo pensaba en mi hasta que la reventaste. Y entonces, poco a poco el azul y el rosa se hicieron entrañables pero no quería dejarte ir. La seguridad me aburre. La inestabilidad es triste y desesperante.

2006-02-08T04:46:00.001-06:00

Invierno

2006-01-22T03:22:00.001-06:00

Tomar el destino con la manos para vómitar el trazo irregular del pasado.
Las decisiones se mantienen en el limbo y quizás no vuelva a despertar.
Destino perdona por haberte tenido encerrado tanto tiempo.

Visceral
Alyssa Monks
2003

En el mar la vida es... Larguémonos de aquí

2006-01-20T05:54:00.000-06:00

Información Actualizada

DESTINO: Chacahua
SALIDA: Jueves 26 de enero antes del anochecer

Llegariamos a Puerto Escondido y de ahi en aventón a las Lagunas de Chacahua.

Es justo y necesario.
No hay excusa que valga

También podrán comunicarse con Peligro Resucitado y Niño Machete

Perra injusta

2006-01-17T06:35:00.000-06:00

- Hola
- …
- ¿Estás enojada?
- Es sólo que casi no nos vemos y las veces que lo hacemos, como hoy, llegas tarde
- Fuiste tu quien decidió no verme
- Claro. No importa

Acaricié tu barba y miré tus ojos color ámbar. Me acerque a tu cuello para robarme tu olor.

- ¿Qué has hecho? Regresaste hace una semana ¿no?

Creo que asentí con la cabeza y te conteste con la voz quebrada

- Bueno, pues salí con mis amigos, ¿te acuerdas del Río de la Plata? Pues fui el viernes y estuvo chido porque fue el primer encuentro del año con la banda.
- ...
- ¿Y tú?
- Pensar. Laura ¿Qué es lo qué más te gusta? Digo, recuerdo que te hice esta pregunta la primera vez que hicimos el amor y tú contestaste que era muy pronto para hacerla

En ese momento pensé que era demasiado tarde. Te bese y hui, nuevamente.

Duelo

2006-01-17T06:23:00.000-06:00

Para Peligro
Carta de Julio Cortázar a Alejandra Pizarnik, 24 de junio de 1966
Hace dos días ocurrió aquí en Saigón una cosa nimia y horrible a la vez. Aurora oyó un gran golpe en el cristal de la ventana que mira hacia los valles, y me llamó asustada. Yo comprendí enseguida lo sucedido, aunque jamás había sucedido antes; fue una especie de conocimiento previo al conocimiento. “Es un pájaro”, le dije, y me bastó asomarme para verlo muerto en el césped. Era uno de esos pajaritos muy hermosos que hay por aquí y que llaman grives. Cuando lo levanté, caliente y sin la menor huella del golpe, con los ojos abiertos y todavía una apariencia de respiración (luego vi que era la brisa que levantaba un poco el plumón del buche) sentí que de alguna manera la muerte no estaba allí presente como hubiera podido estarlo, en su forma más abominable, si ese pájaro hubiera sido atrapado por un gato o por una perdigonada que lo hubiese desangrado lentamente. Pensé en lo sucedido: un pájaro que vuela con toda su juventud y su fuerza, que se estrella contra un cristal que no ha sospechado (sin duda algún reflejo en el interior de la casa le hizo suponer que podía seguir adelante) y que muere instantáneamente, fulminado por el golpe. Pero eso, no saber y no sentir, pasar del todo a la nada sin saberlo ni sentirlo, ¿puede ser la muerte? Para los testigos sí, pero no para el pájaro, ni tampoco para un hombre al que se le cae encima un muro. Ahí está todo: darse cuenta y sufrir, o estar enfermo y sufrir, o ser condenado a muerte y esperar, es decir, sufrir. Yo, que me he pasado la vida atado a la ilusión de vencer a la muerte, de que los hombres lleguen alguna vez a derrotarla del todo (y no por vías escatológicas, que no es sino una aparente solución) me di cuenta en ese momento, mientras el pájaro empezaba a enfriarse en mi mano, que si llegáramos a acercarnos a la muerte cada vez más, a adherirnos a ella privándola de sus armas favoritas, el tiempo y el dolor, el conocimiento y el dolor, acabaríamos por vencerla. ¿Qué le queda a la muerte si no se hace presente en el que muere… antes? Quizá sea esa destrucción previa la que acaba con nosotros , nos priva de las armas que nos hubieran permitido pasar de un estado a otro, de un plano a otro, sin perder lo mejor de nosotros mismos. Aquí el Vedanta ha visto más hondo que nadie, al destruir la noción de la “identidad individual”, que engendra el dolor, el tiempo, la muerte misma, definida por el diccionario. Si lográramos privar a la muerte de lo que nosotros mismos le hemos dado siempre, si la redujéramos a ese golpe instantáneo contra un cristal, yo creo que ya no habría cristal ni golpe salvo para los espectadores externos, y que nuestra esencia se mantendría inalterable al franquear la destrucción del cuerpo.
Ignacio Solares, Imagen de Julio Cortázar, UNAM, México, 2002.

Buenos deseos

2005-12-30T15:21:00.001-06:00

hermanos: liberación

AGUA FRIA (Despedida UNo)

2005-12-30T15:00:00.000-06:00

porque no se si esto sea una despedida, porque podría estar contigo todas las veces que tu me lo pidieras...pero ¿por qué continuar con un absurdo que ha dejado de sorprenderme? Con la misma intensidad con que te quise te odie - tu soberbia lo provoco-... y ahora no queda más que finalizar el absurdo de amantes que no saben ser amantes

2005-12-21T04:55:00.000-06:00

el momento de la limpia llego más rápido de lo que imagine... adios DFctuoso, bueno aunque no me caería nada mal un poco de aire + ó - puro, pero ¿cómo sobrevivir con escasas horas de internet en un lugar donde te la pasas sudando a todo instante?

Y bueno la desintoxicación es parte del proceso: viaje familiar, pocos cigarrillos, tal vez unas chelas, cero hierba (snif, snif), un calor de la..., nula actividad fisica y mental, en verdad podrían parecer vacaciones de terror pero:

mirar a laura meciéndose en una hamaca no tiene precio

y es que algo que me encanta y disfruto mucho es mecerme en las hamacas y sentir el aire en mi cara e intentar tocar el techo -si es que antes el ventilador no me agarra los dedos- Y bueno SIempre es bueno irse.

Ciao

sixflags

2005-12-20T05:02:00.000-06:00

El amanecer tenia color a muerte. Los juegos estáticos, sin chiste alguno observaban a los tres puñes morir de frío. A todos nos dolia algo pero estabamos juntos.

Puñes los quiero

Cadáver eXquisito en Río de la Plata

2005-12-15T04:54:00.000-06:00

Cinco veces hasta la mierda
y la verga enhiesta seduce la lengua de la perra,
al horizonte se eleva con su perfil de puta fresca,
de la selva oscura brota un río salado.
Se para y frota la cabeza,
que pronta le escupe para arrastrarse en el suelo.

Cuatro veces hasta la mierda
y de las comisuras corre blanca línea etérea
Negra, noche, mierda buena
Dulce/ niña tensa/ da las manos tersas
pura linda extensa y el maquillaje corrido sobre la fría piel
de estrella jugosa/exquisita/suculenta

Tres veces hasta la mierda, el éxtasis pasa, orgasmo
que es decepción, polvo, telarañas. Y ahora dime qué ves,
cansada, usada y aburrida cada vez que vuelve.

Dos veces hasta la mierda
y el sopor no disminuye, la euforia
corre intensa/mensa
En la mañana con puras
buenas veces tontas
un carruaje
in/menso
mensa

Una vez hasta la mierda y el mórbido licor desprende salada
sed ante tus piernas abiertas, la leche corriendo, la sed que
no cesa, el alba te sorprende ondulando la bandera marchita
manchada de humus y saliva. El tiempo corriendo, yo,
corriendo-me

me
me me
me
me

me

ehhh!!!

¡Estas ahí! Voltea, Observame y dime cómo has llegado,
cómo volveras o si deseas hacerlo.

¡Ahora SOLO MIERDA!

Dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete ¡mierda!
llena
terca amasando cuentos verdaderos
sueños
no recordados.

Los presentes: Proctorul, Elemea, Borracho Errante, Niño Machete y Ricardo.

la fiesta continua...

2005-12-13T02:39:00.000-06:00

Recuerdo que se paro en el marco de la puerta y mostro el porro que traia en las manos, la decisión ya estaba tomada pero ¿en dónde? la respuesta: CU.Era sábado -y mi padre regresaría después de una ausencia de tres meses- estaba con buenos amigos, tomamos jugo, comimos mandarinas, nos fuimos a recostar a filológicas y había mota ¿Qué más podía pedir?... Sólo sé que la fiesta que comenzó desde la noche del viernes término a las 2 de la tarde del siguiente día.

¿Y la foto? es sólo que me gusta mucho Daft Punk y este tipo de animación
Por cierto ¿ALGUNO DE USTEDES DIBUJA ANIME? Si es así, tengo un proyecto que tal vez les interese.

Noviecito en ultratumba

2005-12-08T14:25:00.000-06:00

Hace unos años soñe que me casaba con John Lennon, y bueno era un viejo de 60 años y yo era una menor de edad/ Hoy hace 25 años murió.

Watching the Wheels

People say I'm crazy doing what I'm doing, Well they give me all kinds of warnings to save me from ruin, When I say that I'm o.k. they look at me kind of strange, Surely your not happy now you no longer play the game,People say I'm lazy dreaming my life away, Well they give me all kinds of advice designed to enlighten me, When I tell that I'm doing Fine watching shadows on the wall, Don't you miss the big time boy you're no longer on the ball?I'm just sitting here watching the wheels go round and round, Ireally love to watch them roll, No longer riding on the merry-go-round, I just had to let it go,People asking questions lost in confusion, Well I tell them there's no problem, Only solutions, Well they shake their heads and they look at me as if I've lost my mind,
I tell them there's no hurry... I'm just sitting here doing time,I'm just sitting here watching the wheels go round and round, I really love to watch them roll, No longer riding on the merry-go-round, I just had to let it go.

John Lennon

y que hacer de tu vida cuando...

2005-12-07T13:43:00.000-06:00

¿qué se puede hacer con una vida que hace mas de 22 años ha tenido todos los gastos pagados para ser un estudiante - mejor dicho- parasito y que por fin ha terminado la universidad -Se supòne-?
sigo hurgandome la nariz, fumando mota, hacer como que voy a la escuela a estudiar y fumar mota/ hago como que escribo/ hago como que leo/ le pido dinero a mis papas (patetico)/ pensando en una adolescencia prolongada o tardía/ pensando en la tesis sin hacer ni madres/pensar en fumar mota/ averiguar la fiesta del próximo viernes/ pensar en las materias que podría seguir cursando/ etc/etc/ Bien, creo que hay muchas cosas que hacer....
Simplemente estoy asustada

masoquismo disfrazado de mecanismo de defensa

2005-11-29T04:14:00.000-06:00

nada de chicos ostra, ni puñes reprimidos, ni club oficial de bateados... Ahora intento ser escéptica y solo confiar en el arte de ciertos escritores y algunos músicos, intentar no dejarme llevar por sentimientos prostituidos que han sublimado el dolor; quizás no fluir en conceptos elaborados...

tal vez funcione volvernos escépticos para dejar de sufrir, aunque no creo que deje de gustarme John Lennon, ni creo que la melancolia que en ocasiones es insoportable se vaya y sobre todo porque abandonarme al escépticismo sería como entregarme a la Gran Costumbre... Y es en estos momentos cuando el dramaturgo se cuestiona: ¿Por qué maldita sea me gusta sufrir? y el personaje de su obra mediocre le contesta desde la última línea de la hoja: Pero si bien que te gusta, así que deja de quejarte.

God

2005-11-29T03:02:00.000-06:00

God is a concept
By which we measure
Our pain I'll say it again
God is a concept
By which we measure
Our pain

I don't believe in magic
I don't believe in I-ching
I don't believe in Bible
I don't believe in tarot
I don't believe in Hitler
I don't believe in Jesus
I don't believe in Kennedy
I don't believe in Buddha
I don't believe in Mantra
I don't believe in Gita
I don't believe in Yoga
I don't believe in kings
I don't believe in Elvis
I don't believe in Zimmerman
I don't believe in Beatles
I just believe in me Yoko and me
And that's reality
The dream is over
What can I say?
The dream is over
Yesterday
I was the Dreamweaver
But now
I'm reborn
I was the Walrus
But now
I'm John
And so dear friends
You'll just have to carry on
The dream is over

John Lennon

una noche cualquiera

2005-11-21T01:59:00.001-06:00

Recuerdo haberlo invitado a la fiesta pensando en nada... ¿quién eras? no me importaba, sólo me gustaba la forma en como me veias al hablarte o quizás solo imagine que me mirabas tiernamente.

Líneas con sangre seca, mejilla izquierda hinchada, cinco puntadas. Pensaba que tal vez lo olvidaría algun día... Imposible, el día en que durmieron juntos por vez primera no lo olvidaría por cierta herida en el rostro o Por no querer aceptar que en realidad no borraría de su mente ese recuerdo porque él había llegado a su vida.

Cuando regrese con un parche que cubría la mitad de mi cara seguías ahí. Platicamos y fumamos mariguana, en algun momento sentí que estabamos en sincronía.

Alcohol, mota, algun dolor escondido tras la llegada del viajero, tal vez ella lo usaría para ocultar un rechazo, algun desamor. Había llovido.Salieron de la casa y caminaron en busca del oxxo más cercano. De regreso un auto levanto un gran charco de agua y lo mojo.

Dormimos juntos en una cama angosta mientras tu olor se insmiscuia inevitablemente por mi nariz. No nos besamos. Fue agradable dormir contigo.

-¿Hace cuánto de eso?- Le pregunta el hombre a ella.
Quizás él no lo adivina, ni lo intuye, tal vez ni lo sabe. Ella podría decirle hace cuánto, la fecha exacta, pero ¿acaso importa?

BITCH

2005-11-15T03:45:00.000-06:00

Perra inmunda, ¿Quién te crees? no basta ser una chica palacio y vestir trajes sastre pegados y calzar botas de 15cm, no basta ser delgada y beber 4 litros de bonafont al dia, no basta estudiar contaduría o administración de empresas -porque seguramente eso es lo que estudias-, no basta tener un alisado permanente... ¿Quién te crees para haberte dado la libertad de subirte al maldito taxi al que le hice la parada? Perra inmunda lo que más coraje me da es que tuviste el cinismo de verme y caminar hacia el auto como si a ti te correspondiera y yo, yo me quede parada, viendo como te ibas y tu tan tranquila envuelta en tu aura de aceptación por parte de la sociedad, porque después de todo eso es lo que se espera de una chica palacio ¿no?

Bosquejos de una mente bloqueada

2005-11-10T13:33:00.001-06:00

Los números son tan absurdos como el infinito...¿y las palabras?

Simplificación

2005-11-10T13:30:00.001-06:00

Entrelazamos nuestros cuerpos con nuestras piernas y me abrazaste. Yo temblaba. Después de un largo silencio pronuncie palabra sin sentido y me besaste. Entré en el torbellino de la vulnerabilidad hasta que ya no pude más y vomite, vomite y vomite. He permanecido en el vacío, en la inexpresividad de mis palabras, me violente sólo para alejarme de ti. Hoy me reí cruentamente de tu pasividad, de ti. Creo que tal vez te quise.

Erótica 16
Victor Flores Olea

Fiesta de disfraces

2005-11-04T12:48:00.000-06:00

A quien corresponda:

Todos lo sabemos...

No sólo ha sido una sino dos injusticias

Si es politicamente incorrecto no ir disfrazado a las fiestas de disfraces ... entonces es politicamente incorrecto ir disfrazado de forma original (Chicas fueron lo mejor de la noche) y no haber ganado el cartón de chelas o peor aún solo haber recibido una mención honorífica. No hay duda y todos lo sabemos ¿qué tiene de original una enfermera o una caperuza?

¿Acaso ya no se puede confiar en el buen gusto de las personas?

Conclusión: La carne se impuso y no precisamente la de ellos

Para más información visitar el blog de Peligro

pd. SE veían retechulas

Sueño con...

2005-10-29T20:13:00.001-05:00

una historia puñe

2005-10-23T02:56:00.000-05:00

H, G y L están recostados sobre la serpiente. H comienza a molestar a G y G molesta a H, por alguna razón del destino mencionan algo del "gallito inglés", "¿Qué es el gallito inglés? "-pregunta L--- H y G comienzan a reirse y le dicen que lo busque en internet. L piensa que sólo le estan tomando el pelo y que no buscara en internet aunque les había dicho que lo haría. Al día siguiente L le pregunta a F "¿Qué es el gallito ingles?", y todos comienzan a burlarse de L ignorante "¿No sabes lo qué es el gallito ingles?", Risas y más risas. "Búscalo en la red" le recomendaron sus amigos. Esa noche L entra a google y pone GALLITO INGLéS, inmediatamente le aparecen algunas páginas de Zurdok, otra de la página de los cuentos y una más que pertenece a un blog http://guarroclub.blogspot.com al que le debo el estar en el camino de la luz ¡YA SÉ LO QUE ES EL GALLITO INGLES! Visitenla esta pocamadre

hipocondriaca

2005-10-21T03:35:00.000-05:00

he padecido leucemia, cirrosis, cáncer de mama, algun tumor cerebral, cirrosis, tetanos y rabia (gracias Obi), neumonia, cirrosis, incluso una solitaria (de otra especie distinta a la mia) habitó en mi estómago, en fin quizás al final muera de algo absurdo y aburrido: por huevona y no hacer otra cosa más que pasarmela pensando en eso que no ha sucedido y que tal vez no suceda pero que tal vez algun dia pase, que aburrido, mmm, aún así uno nunca sabe...

MUERTE (Dicen que así es la vida)

2005-10-20T04:47:00.001-05:00

No recuerdo cuando fue la primera vez que me entere que existia algo llamado muerte. Quizás mi primer acercamiento fue por medio de las caricaturas y de ahi pude inferir que era algo aterrador ¿Por qué? Quién sabe, el chiste es que ese algo sólo podías desearselo a Skeletor y sobre todas las cosas a Heydi. Cuando iba en la primaria -época en la que según yo, el universo, dios y toda la humanidad estaban en mi contra- pensé en darle un susto a mi mamá haciéndole creer que me había metido un chingo de pastillas y aparecer tirada en la sala de mi casa... eso nunca paso, me hubieran cagado mil veces y después de todo no era para tanto. Fue hasta la prepa que pensé en suicidarme. Ideaba el suicidio perfecto, sin dolor y que fuera lo más rápido posible. Nunca llegue a encontrar la forma adecuada. Tenía miedo.

Despúes de eso la muerte se me presento de forma verdusca y dolorosa - mi abuelita (del lado paterno) había muerto de cáncer-. Cuando vi a mi papá me puse a chillonear y él me pregunto "¿Por qué lloras?", Una muy buena pregunta que no supe contestar.

Cuando iba en sexto de prepa teniamos que hacer un experimento de psicología con un hamster, mismo que me presto mi amiga Sylvia y mismo que ya estaba muerto cuando llegué a mi casa. El pobrecillo estaba muy pesado y los ojillos negros abiertos. Nunca había tenido la muerte de un ser vivo en mis manos. Fue terrible.

Hace 2 años la única abuelita que me quedaba se murió de un infarto que literalmente le partió el corazón. Fue distinto pero no fue menos doloroso que el anterior.

HOY NO TENGO GANAS DE ESCRIBIR

2005-10-19T04:06:00.000-05:00

estoy lo suficientemente cansada para:

no intentar razonar
no enojarme
no pensar en ti
no ser sincera
no morirme
no odiar

Tal vez para escribir no este lo suficientemente cansada, aún asi no hay mucho que decir.

Despertares

2005-10-08T04:25:00.001-05:00

...un café, un amor, un revólver... qué más da. Un día más.

Cursilerías

2005-10-07T14:39:00.000-05:00

AFIRMACIÓN: Lo único que puedo ofrecerte por el momento es mi poesía inexperta, mediocre y tal vez no tan sentida, lo más cercano a esta poesía eres tú.

Un olvido, un abrazo, nuestra aventura y un par de besos en el rostro, sin tocar los labios, nuestros sexos juntos y tu aliento a chabacano recién mordido.

Escribir acerca de lo que nos pasa, de lo qué queremos que nos pase. Contradicción. En mi pasado pensaba en ti: la imposibilidad, trincheras adornadas de palabras fértiles ¿existen cosas imposibles?, en mi futuro no estás. Sueños a corto plazo… ojos negros, labios delgados ¿Fluir sin un fin?

Deseo escribir tu nombre en esta hoja manchada de mi ego enlodado por ella, deseo mirarme en tus ojos y que tu te mires en los míos. Encontrarnos.
Conclusión: Existen cosas imposibles.

El beso

2005-10-05T12:09:00.000-05:00

Nadie te había besado así. Te inundaba un dolor de infinito placer. Gemías. Sentías la carne empapada y bendecida por su piel, suave y fría. Cuando te soltó no lo pudiste soportar. Miedo. Caíste sobre el ardiente lecho de sepia y ella arrastrándose continuó su arenoso camino.

Betzy

2005-10-04T01:14:00.000-05:00

La vio en el centro. Su piel era blanca en demasía e iba vestida de rosa y morado. Precavido se le acercó, más la escrutaba morbosamente. Ella no mostraba incomodidad ante el escudriñamiento minucioso de Mariano, es más ni siquiera percibió su existencia. Sin embargo él no se puso triste, al contrario eso significaba que no era una chica fácil.

Al día siguiente fue al mismo lugar esperando encontrarla, pero no tuvo éxito. Sin saber qué hacer caminó por las calles del centro, pensando en no preocuparse, aunque tuviera que buscarla toda la vida la conseguiría. Una gran sonrisa y un silbido cursi lo acompañaron en su búsqueda.

Pasó el tiempo y Mariano ya no silbaba. Amigos y familiares no sabían qué hacer con el pobre muchacho. No hablaba y se la pasaba vagando por las calles del centro, obsesionado con encontrarla. Sin embargo la mala suerte era parte de su destino. Triste y cansado resolvió ir a casa y salir con alguna de sus novias pasadas. De esa forma ya no pensaría en ella.

Listo y engalanado se acordó de los buenos momentos que había tenido con Priscila pero no recordaba dónde hallarla. Tal vez en algún cajón estaría… subió, la buscó y la encontró. Hermosa como siempre solo faltaba que la inflaran.

Ansiedad

2005-10-02T03:00:00.001-05:00

Azotas tu cabeza contra las paredes de la habitación. Corres y pateas cualquier cosa interpuesta en tu camino. Lo que sea para quitar la ansiedad. Azotas, corres, pateas. Azotas, corres, pateas. Ansías quitar el ansia. Azotas, corres, pateas. Azotas, corres, pateas. Ansías quitar el ansia. Reventarás y tu pensamiento cotidiano se hará realidad. No, no puedes morir sin haberte fumado un último cigarrillo. Pero es inevitable, los cabellos están en la mano y los dientes en las uñas. Presurosa caminas directamente hacia la mochila, sacas el pequeño cuchillo y lo introduces en tu boca. La sangre brota. El rostro magullado y adolorido. Una sesión más de masoquismo cibernético.